Già sapevo

Io già sapevo di volere sporcizia e luci.
Sapevo di volere canzoni bastarde, gambe di latte e dolori fulminanti.
Risvegli violenti in letti sconosciuti.
Possibilità.
Storie così invadenti da bastarti per le prossime 5 vite.
Intensità.
Capelli blu intrappolati nella spazzola e fogli stampati di verità oniriche.
Incantesimi in lingue che solo io capisco.
Alienazioni private in un futuro sempre straniero.
Bowie che gracchia nel telefono.
Gabbie infinite di canali e nuvole.
La sterminata pianura quasi padana delle sensazioni.
La rinuncia alle stabilità asciutte.
Linee bianche che amplificano l’orgasmo.
Lacrime mai versate e gola secca.
Sigarette spente e mani accese.
Il vapore dolciastro delle notti dipinte col viola.
Il riflesso di Van Gogh nell’acqua davanti a casa.
L’oscena espressione di Sartre.
Maschere e vinili.
Stazioni impronunciabili e night shops.
Magazzini pieni di pallets, telecamere a circuito chiuso e lettini da tatuatore.
Il bagno blu dell’ufficio.
L’ottavo piano della periferia.
Le domeniche mattina di vestiti a terra e colazioni in fumo.
La noia insonne delle pause forzate.
Il telefono in frantumi dei miei sogni ricorrenti.
La negazione della bellezza e la ricerca dell’intensità.
Pillole bastarde per evitare padri a venire.
Esorcismi in occhi malati da cacciare fuori casa.
La giostra altalenante delle mie fasi lunari.
La schiena trasparente e un mantra sulla spina dorsale.
Il respiro interrotto della pancia sulla sabbia.
L’esistenzialismo da quattro soldi e la mancanza di un senso supremo.
A quanto pare già sapevo.

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